A segunda Morte Felina.
Ah sim, hoje pode ser considerado um dia, digamos, no mínimo chato e rotineiro. Eu sei, sei, parece redundância, na verdade é, mas há tantas coisas redundates flutuando à nossa volta que nem parece nada além de coisas que giram em torno de você. Bem, não sei se estou conseguindo chegar em algum ponto e na verdade desde a primeira letra não sabia bem o que viria depois, mas chega, não vou dar uma de cuzão explicador, nada mesmo. Eu não, as pessoas que vejam o que quiserem ver, não vou galgar o lugar de guia, mas bem que se tentasse agora, a quem sabe à beira de alguma merda que desecadeie alguma reação ( olha ela ai de novo, mas não da pra fugir, sou assim mesmo. Redundante) em cadeia e quem sabe, só mesmo quem sabe e sem nenhum grau maior nessa probabilidade, a não ser o seu caráter inerente de probabilidade improvável, viria eu a virar um guia.
Acho que uns dois mil anos são suficientes.
Tentando voltar para algum lugar, volto pro começo e digo chato mesmo. Morreu, tipo morreu exatamente como você está imaginando: um corpo seco, duro, gelado e morto, bem morto. Foi assim que encontrei ele. É certo que nem acreditava na situação antagônica à essa, mas não queria ver isso. Já é o segundo, que morre claro, não assassinado como o primeiro, mas que morreu do mesmo jeito. Não jeito dizendo "à maneira","modo", "processo", mas jeito indicando o fim. Fins Iguais. Olhe, vê? não faz muito sentido. E o problema era justamente com o sentido, o mesmo maldito sentido que todos querem. É uma pena. Não que você não veja e sim a morte do meu gato.
...
- Poderia começar com um clichê.
- Sim, claro, claro e já está usando um.
- Não, não. Não posso estar dentro de algo que estou fora.
- Ah... saindo de um e entrando em outro, muito bem.
- Desdizer?
- Não, contrapor.
- Como pode alguém seria capaz de contrapor algo com nada?
- Isso mesmo. Não concordar é contrapor de alguma forma. Mesmo vazia.
Merda, olho pra cima e vejo merda. Está começando a feder, vc não sente? Eu sinto, estou me sufocando e estar aqui dentro é me banhar em bosta.
Acho que uns dois mil anos são suficientes.
Tentando voltar para algum lugar, volto pro começo e digo chato mesmo. Morreu, tipo morreu exatamente como você está imaginando: um corpo seco, duro, gelado e morto, bem morto. Foi assim que encontrei ele. É certo que nem acreditava na situação antagônica à essa, mas não queria ver isso. Já é o segundo, que morre claro, não assassinado como o primeiro, mas que morreu do mesmo jeito. Não jeito dizendo "à maneira","modo", "processo", mas jeito indicando o fim. Fins Iguais. Olhe, vê? não faz muito sentido. E o problema era justamente com o sentido, o mesmo maldito sentido que todos querem. É uma pena. Não que você não veja e sim a morte do meu gato.
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- Poderia começar com um clichê.
- Sim, claro, claro e já está usando um.
- Não, não. Não posso estar dentro de algo que estou fora.
- Ah... saindo de um e entrando em outro, muito bem.
- Desdizer?
- Não, contrapor.
- Como pode alguém seria capaz de contrapor algo com nada?
- Isso mesmo. Não concordar é contrapor de alguma forma. Mesmo vazia.
Merda, olho pra cima e vejo merda. Está começando a feder, vc não sente? Eu sinto, estou me sufocando e estar aqui dentro é me banhar em bosta.
